Памяти А. Р

		Жил в Ленинграде странный малый,
		Угрюмый, мрачный и больной.
		Был у него талант немалый.
		Я знал его перед войной.
		Вел счет неведомым обидам,
		Нес груз невидимой вины.
		Он был убогим инвалидом
		Не бывшей, будущей войны.

		Мы ждали славы и победы,
		Лихого грома медных труб.
		А он провидел только беды,
		Он видел свой убогий труп,
		Его шатали бомбовозы
		Своею воющей волной,
		Блокады будущей морозы
		Его покрыли сединой.

		Читая странные баллады,
		Мы не угадывали в нем
		Провидца будущей блокады,
		Что приближалась день за днем.
		Где он погиб? В каком подвале?
		Как он окончил бытие?
		Какие люди подавали
		Ему последнее питье?
		Какую страждущую строчку
		Он дописать уже не мог?
		Какой несчастный по листочку
		Его стихи в печурке сжег?

		Стихи, наверное, сгорели,
		Не много было в них тепла.
		А люди эти постарели.
		А может, жизнь их утекла.
		И сгинул он. На белом свете
		Он не оставил ничего.
		И мы не судим о поэте,
		Как будто не было его.