Tpевога

		Долго пахнут порохом слова.
		А у сосен тоже есть стволы.
		Пни стоят, как чистые столы,
		А на них медовая смола.

		Бабы бьют вальками над прудом —
		Спящим снится орудийный гром.
		Как фугаска, ухает подвал,
		Эхом откликаясь на обвал.

		К нам война вторгается в постель
		Звуками, очнувшимися вдруг,
		Ломотой простреленных костей,
		Немотою обожженных рук.

		Долго будут в памяти слова
		Цвета орудийного ствола.
		Долго будут сосны над травой
		Окисью синеть пороховой.

		И уже ничем не излечим
		Пропитавший нервы непокой.
		«Кто идет?» – спросонья мы кричим
		И наганы шарим под щекой.