«Вы просите стихов. Их нет…»

		Вы просите стихов. Их нет.
		Есть только сердца боль. И бред
		Ума, привыкшего вдвойне
		К любым разлукам на войне.
		Неужто называть стихом
		Печные трубы при глухом
		Проселке, тусклые кресты
		На перекрестках, мертвый танк
		Черты осенней пустоты.
		Неужто называть стихом
		Ночные вспышки батарей,
		Останки боя, мелкий дождь
		И вкус солдатских сухарей.

		Пусть мир сперва научит нас
		Тоске, бессоннице, беде,
		Пусть совесть не смыкает глаз,
		Пусть бой преследует везде,
		Пускай в душе перегорит,
		Пускай в мозгу переболит,
		Пускай как шомпол по плечу
		Сечет и колет как игла —
		Я вынесу и различу,
		Что жизнь по-прежнему светла.
		Тогда я вновь приду к стихам,
		Как мне писалось на роду.
		Да будет так, чтоб не стихал
		Огонь в душе и дождь в саду!