Первой подруге

 Мои стихи встречая по журналам,
 их автора, наверно, иногда
 ты связываешь с тем влюбленным малым
 из юности, утекшей, как вода.
 
 И, может быть, хранишь еще (сознайся)
 мои посланья — синий бред чернил…
 Опять сомнений рой…
 Не сомневайся.
 Да, это я. Тебя любивший. Смил.
 
 Тот гимназист, что мучился жестоко,
 встречая холодок красивых глаз…
 Ты вправе сомневаться — ни намека
 нет о тебе в моих стихах сейчас.
 
 Как путник на заснеженной дороге
 высматривает отблеск фонаря,
 так ты мечтаешь отыскать в итоге
 то, что могло случиться там, в прологе…
 Но снег вокруг.
 А ты все ищешь…
 Зря.